DER RABE
Jahre wie Flügel. An was erinnert sich der stille Rabe?
an was erinnern sich die Toten neben den Wurzeln der Bäume?
Deine Hände hatten die Farbe der fallenden Äpfel.
Und diese Stimme, die immer wiederkehrt, leise.
jene die reisen betrachten die Segel und die Sterne,
sie hören den Wind, sie hören hinter dem Wind das andere Meer
wie eine geschlossene Muschel in ihrer Nähe, nichts anderes
hören sie, sie suchen nicht in den Schatten der Zypressen
nach dem verlorenen Gesicht, nach der Münze, sie fragen nicht
nach der Erinnerung des Raben auf jenem dürren Zweig.
Er steht still auf meinen Stunden, etwas erhöht
wie die Seele einer Statue, die keine Augen hat,
eine Volksmenge ist in diesem Vogel eingeschlossen,
tausend vergessene Menschen, erloschene Falten,
entleerte Umarmungen und Lachen, die nicht fertig wurden,
stillstehende Werke, schweigende Stationen,
ein schwerer Schlaf aus goldenen Regentropfen.
Er steht still. Blickt auf meine Stunden. An was erinnert er sich?
Es sind viele Wunden in den unsichtbaren Menschen, in ihm,
riesige Leiden warten auf das jüngste Gericht,
bescheidene Wünsche, die auf dem Boden kleben,
getötete Kinder und Frauen, die im Morgengrauen ermüdeten.
Lastet er auf dem dürren Zweig? lastet er
auf den Wurzeln des gelben Baumes? auf den Schultern
der anderen Menschen, der fremden Gestalten,
die keinen Wassertropfen zu berühren wagen, in der Erde vergraben,
worauf lastet er ?
Das Gewicht deiner Hände war wie im Wasser ,
wie in den Meereshöhlen -ein leichtes Gewicht, ohne Bedenken,
mit der Bewegung, die den bösen Gedanken wegscheucht
und das Meer glättet bis zum Horizont, bis zu den Inseln.
Die Felder sind schwer nach dem Regen; an was erinnert sich
die schwarz erstarrte Flamme im grauen Himmel,
die sich zwischen den Menschen und die Erinnerung des Menschen
schiebt,
zwischen die Wunde und den Arm, der sie schlug, den schwarzen
Speer?
Das Feld wird dunkler wie es den Regen trinkt, der Wind läßt
nach,
mein Hauch reicht nicht aus - wer wird ihn fortbewegen?
Inmitten der Erinnerung -Abgrund -eine erstaunte Brust,
inmitten der Schatten, die sich abmühen, wieder Mann und Frau zu
sein,
zwischen dem Schlaf und dem Tod steht still das Leben.
Deine Hände hatten immer eine Bewegung gegen den Schlaf des
Meeres,
sie streichelten den Traum, der leise auf dem silbernen Spinnfaden
emporstieg
und eine Menge Sternbilder an die Sonne brachte,
die verschlossenen Lider, die geschlossenen Flügel.
© George Seferis. Coritsa. Winter 1937
Raven / Der Rabe, nach E.A. Poe
|
Sie befinden sich hier
